Es war ein König in Thule,
gar treu bis an das Grab,
dem sterbend seine Buhle
einen gold'nen Becher gab.

Es ging ihm nichts darüber,
er leert' ihn jeden Schmaus,
die Augen gingen ihm über,
sooft er trank daraus.

Und als er kam zu sterben,
zählt er sein' Städt' im Reich,
ließ alles seinen Erben,
den Becher nicht zugleich.

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Er saß beim Königsmahle,
die Ritter um ihn her,
in hoher Vätersaale,
dort auf dem Schloss am Meer.

Dort stand der alte Zecher,
trank letzte Lebensglut
und warf den heil'gen Becher
hinunter in die Flut.

Er sah ihn stürzen, trinken
und sinken tief ins Meer,
die Augen täten ihm sinken,
trank nie einen Tropfen mehr.

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